第816章 龙头棍断了，灰还能点灯
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红磡殡仪馆后巷，焚化炉的风扇叶片转得有些滞涩，发出那种年久失修的金属摩擦声，“吱呀——吱呀——”，听得人牙根发酸。
李俊蹲在后门的台阶上，脚边的柏油路面被油污浸得发黑。
他手里捏着根半截的“红万”，烟灰积了长长一截，但他没弹，只是盯着手里的一根木棍发呆。
那是一根紫檀木的棍子，沉甸甸的，顶端雕着个狰狞的龙头，眼珠子原本是用红宝石镶的，现在抠掉了，剩下两个黑黢黢的洞，像是个瞎了眼的残废。
这就是传说中的“龙头棍”。
为了这根木头，九龙城寨流了三十年的血，林怀乐为此疯了，大d为此死了。
“俊哥，吉时到了。”
飞全站在两步远的地方，手里拎着一桶劣质的煤油，味道冲鼻子。
他今天没穿西装，套了件宽松的黑t恤，领口挂着副墨镜，但这也没能遮住他眼底的青黑——那是连着熬了三个通宵熬出来的。
李俊“嗯”了一声，手腕一抖，那截长长的烟灰终于断了，掉在裤脚上。
他也没拍，直接把手里的龙头棍往地上一扔。
“咔哒”。
木棍撞在水泥地上，声音脆得很，一点都不威风，跟普通的烂木头没什么两样。
“浇油。”李俊站起身，腿有点麻，他跺了跺脚。
飞全愣了一下，拎着桶的手僵在半空：“俊哥，真烧？这可是……”
“是什么？尚方宝剑？”李俊嗤笑一声，弯腰捡起那个光秃秃的龙头，手指在那两个空眼眶里抠了抠，抠出一团积年的泥垢，“以前老辈人说，见棍如见人，拿了这棍子，你就代表江湖规矩。可你看看林怀乐，看看周慕云，这棍子护住他们了吗？”
他把龙头扔回那堆即将点燃的纸钱里。
“规矩要是变成了遮羞布，那这布就得扯下来烧了。留着，只会长虱子。”
飞全不再说话，拧开盖子，清亮的煤油“咕嘟咕嘟”地浇在紫檀木上。
李俊掏出那个一块钱的防风打火机，“咔嚓”一声，蓝火苗窜了出来。
他没直接点，而是先点着了手里那张刚才用来擦手的纸巾，看着火苗吞噬了纸角，才随手扔进了油堆里。
“呼——”
火焰猛地蹿起半人高，热浪扑面而来，烤得李俊稍微眯了眯眼。
紫檀木密度大，不好烧，在火里发出“噼啪”的爆裂声，像是在惨叫。
这时候，巷子口传来一阵急促的脚步声。
东莞仔大概是一路跑过来的，满头大汗，手里的折扇摇得飞快，那是他最近的新习惯，说是为了显得斯文点，虽然那扇面上写的是“难得糊涂”四个歪七扭八的大字。
“俊哥，全港十八区，灯都备好了。”东莞仔喘着粗气，把那把破扇子往后腰一插，从兜里掏出一瓶冰镇的可乐，仰头灌了一大半，“嗝——真他妈爽。o记那边疯了，黄志诚刚才给我打了三个电话，问我是不是要搞暴动。”
李俊看着火里渐渐变黑的龙头棍，头也没回：“你怎么回的？”
“我说，今晚是鬼节，大家出来烧街衣，拜拜过路的神仙，犯法啊？”东莞仔抹了一把嘴角的糖水渍，笑得有些赖皮，“他还想说什么，我就把电话挂了。反正他也不能顺着电话线爬过来咬我。”
李俊转过身，拍了拍东莞仔的肩膀。
那件灰背心已经被汗湿透了，黏糊糊的。
“不是拜神仙。”李俊指了指身后那堆正在燃烧的火焰，“是给周家那栋大厦下面的人照路。地下太黑，他们找不到回家的路，我们帮帮场子。”
东莞仔收敛了笑容，那股子赖皮劲瞬间没了。
他看了一眼那个在火里翻滚的龙头棍，点了点头：“明白了。骨灰拌煤油，这点火够亮。”
晚上八点。
黄志诚坐在o记指挥车的驾驶位上，车停在尖沙咀的弥敦道口。
原本这个时间点，这里应该是霓虹灯最亮、游客最吵的地方。
但今天，整条街静得有些诡异。
没有古惑仔拿着西瓜刀对砍，没有飙车党炸街。
只有人。
密密麻麻的人。
他们不是帮派分子，至少看起来不像。
有穿着校服的学生，有刚下班还没来得及摘领带的白领，有推着小推车的阿婆。
他们手里也没有武器，每个人手里都捧着一样东西——白蜡烛，或者用矿泉水瓶剪开做的简易灯笼。
而在人群的最前面，站着一排穿着黑衣的男人。
骆天虹坐在马路牙子上，手里抱着那把标志性的八面汉剑，但他没拔剑，只是低头在削一个苹果。
苹果皮连成一长条，从他指尖垂下来，在这个肃杀的夜里显得有些滑稽。
“头儿，这怎么搞？”副驾驶上的警员阿辉吞了口唾沫，手心全是汗，“这种非集会申请的聚集，按例要驱散。但这……这也太多人了。”
黄志诚没说话。他降下车窗，点了一根烟。
烟雾飘出去，瞬间就被风吹散了。
他看到了人群里的那个律师，余文慧。
她没穿那身干练的套装，而是换了一身黑色的长裙，手里捧着一张黑白照片。
照片上是一只断手。
那是阿泽的。
“驱散个屁。”黄志诚把刚抽了一口的烟扔出窗外，烟头在地上滚了两圈，最后停在骆天虹的脚边，“你看清楚了，这是游行吗？这是出殡。”
整条弥敦道，从尖沙咀一直延伸到旺角，星星点点的烛光汇聚成了一条光河。
没有口号，没有横幅。
只有几万人沉默的呼吸声，和偶尔响起的打火机“咔哒”声。
突然，那个坐在马路牙子上的骆天虹站了起来。
他把手里那个削得坑坑洼洼的苹果咬了一口，腮帮子鼓着，含混不清地喊了一嗓子：
“点灯！”
就像是某种信号。
从第一排开始，火光依次向后传递。一盏，两盏，百盏，万盏。
原本漆黑的街道，瞬间被烛光照得通亮。
那种光不是霓虹灯那种刺眼的彩色，而是一种温暖却沉重的橘黄色。
每一盏灯，都在替周氏大厦地基下的那些冤魂喊冤。
黄志诚感觉喉咙像是被什么东西堵住了。
他当了二十年警察，见过几百次晒马，见过真刀真枪的火拼，但从来没见过这种阵仗。
这种沉默的压力，比一万把西瓜刀都要锋利。
这时候，他的私人手机震动了一下。
一条简讯，发件人是个乱码。
“龙头棍烧了。旧规矩没了。黄Sir，现在的秩序，是你想要的吗？”
黄志诚猛地抬头，看向远处的一栋高楼天台。
虽然隔着几百米，看不清上面的人脸，但他能感觉到，有一双眼睛正在那里看着这场全城的“葬礼”。
李俊。
黄志诚咬着牙，回拨过去，那边已经是忙音。
他看着窗外那片烛光的海洋，突然觉得有些冷。
李俊把龙头棍烧了，这意味着他不想当新的黑帮教父。
他把这个旧时代的权力象征毁了，然后把碎片撒向了全香港，让每一个人都成了这场审判的参与者。
这比黑帮火拼要狠毒一万倍。
因为黑帮火拼警察可以抓，但民心所向的愤怒，警察抓不了。
“阿辉。”黄志诚的声音有些哑，“通知下去，所有人撤掉防暴盾牌。维持秩序就行，别动手。谁要是敢在这时候推那个阿婆一下，我就扒了他的皮。”
中环，一栋烂尾楼的天台。
风很大，吹得李俊的风衣猎猎作响。
地上的火堆已经熄了，那根紫檀木的龙头棍已经化成了一堆黑灰，混杂在纸钱的灰烬里，风一吹，就在天台上打着旋儿乱飞。
李俊蹲下身，伸出手指，在那堆灰里沾了一下。
指尖全是黑的。
“俊哥，接下来去哪？”飞全站在阴影里，手里拿着车钥匙。
李俊站起来，走到天台边缘。
脚下是全港亮起的烛光，像是一条巨大的火龙，盘踞在这个城市的血管里。
“去自首。”
李俊说得很轻，像是在说去吃宵夜。
飞全手里的钥匙“哐当”一声掉在地上。
他慌乱地捡起来，声音都在抖：“俊哥，你开什么玩笑？这局我们赢了啊！周家完了，林怀乐废了，只要你点头，猛虎堂……”
“猛虎堂也得死。”
李俊转过身，脸上没什么表情，只有那双眼睛，映着楼下的万家灯火，亮得吓人，“飞全，你记住。要是只杀了周慕云，那是私仇。要是让猛虎堂坐上那个位置，那就是下一个轮回。龙头棍我都烧了，我自己要是还赖在台上，这戏就唱砸了。”
他从口袋里掏出一包烟，发现已经空了。
他随手把空烟盒揉成一团，精准地扔进了那个刚刚熄灭的火堆里。
“我是那个点火的人。”李俊拍了拍手上的灰，语气平静，“火既然烧起来了，点火的人就该退场了。不然，这火迟早会烧到自己身上。”
他越过飞全，走向楼梯口。
“走吧，去o记。听说黄Sir那里的咖啡虽然难喝，但胜在管饱。”
飞全站在原地，看着李俊挺拔却略显消瘦的背影消失在黑暗的楼道里。
天台的风还在吹，卷起地上的余烬。
那些曾经代表着至高权力的龙头棍骨灰，就这样散在风里，飘向了这个疯狂又清醒的城市。
红磡殡仪馆后巷，焚化炉的风扇叶片转得有些滞涩，发出那种年久失修的金属摩擦声，“吱呀——吱呀——”，听得人牙根发酸。
李俊蹲在后门的台阶上，脚边的柏油路面被油污浸得发黑。
他手里捏着根半截的“红万”，烟灰积了长长一截，但他没弹，只是盯着手里的一根木棍发呆。
那是一根紫檀木的棍子，沉甸甸的，顶端雕着个狰狞的龙头，眼珠子原本是用红宝石镶的，现在抠掉了，剩下两个黑黢黢的洞，像是个瞎了眼的残废。
这就是传说中的“龙头棍”。
为了这根木头，九龙城寨流了三十年的血，林怀乐为此疯了，大d为此死了。
“俊哥，吉时到了。”
飞全站在两步远的地方，手里拎着一桶劣质的煤油，味道冲鼻子。
他今天没穿西装，套了件宽松的黑t恤，领口挂着副墨镜，但这也没能遮住他眼底的青黑——那是连着熬了三个通宵熬出来的。
李俊“嗯”了一声，手腕一抖，那截长长的烟灰终于断了，掉在裤脚上。
他也没拍，直接把手里的龙头棍往地上一扔。
“咔哒”。
木棍撞在水泥地上，声音脆得很，一点都不威风，跟普通的烂木头没什么两样。
“浇油。”李俊站起身，腿有点麻，他跺了跺脚。
飞全愣了一下，拎着桶的手僵在半空：“俊哥，真烧？这可是……”
“是什么？尚方宝剑？”李俊嗤笑一声，弯腰捡起那个光秃秃的龙头，手指在那两个空眼眶里抠了抠，抠出一团积年的泥垢，“以前老辈人说，见棍如见人，拿了这棍子，你就代表江湖规矩。可你看看林怀乐，看看周慕云，这棍子护住他们了吗？”
他把龙头扔回那堆即将点燃的纸钱里。
“规矩要是变成了遮羞布，那这布就得扯下来烧了。留着，只会长虱子。”
飞全不再说话，拧开盖子，清亮的煤油“咕嘟咕嘟”地浇在紫檀木上。
李俊掏出那个一块钱的防风打火机，“咔嚓”一声，蓝火苗窜了出来。
他没直接点，而是先点着了手里那张刚才用来擦手的纸巾，看着火苗吞噬了纸角，才随手扔进了油堆里。
“呼——”
火焰猛地蹿起半人高，热浪扑面而来，烤得李俊稍微眯了眯眼。
紫檀木密度大，不好烧，在火里发出“噼啪”的爆裂声，像是在惨叫。
这时候，巷子口传来一阵急促的脚步声。
东莞仔大概是一路跑过来的，满头大汗，手里的折扇摇得飞快，那是他最近的新习惯，说是为了显得斯文点，虽然那扇面上写的是“难得糊涂”四个歪七扭八的大字。
“俊哥，全港十八区，灯都备好了。”东莞仔喘着粗气，把那把破扇子往后腰一插，从兜里掏出一瓶冰镇的可乐，仰头灌了一大半，“嗝——真他妈爽。o记那边疯了，黄志诚刚才给我打了三个电话，问我是不是要搞暴动。”
李俊看着火里渐渐变黑的龙头棍，头也没回：“你怎么回的？”
“我说，今晚是鬼节，大家出来烧街衣，拜拜过路的神仙，犯法啊？”东莞仔抹了一把嘴角的糖水渍，笑得有些赖皮，“他还想说什么，我就把电话挂了。反正他也不能顺着电话线爬过来咬我。”
李俊转过身，拍了拍东莞仔的肩膀。
那件灰背心已经被汗湿透了，黏糊糊的。
“不是拜神仙。”李俊指了指身后那堆正在燃烧的火焰，“是给周家那栋大厦下面的人照路。地下太黑，他们找不到回家的路，我们帮帮场子。”
东莞仔收敛了笑容，那股子赖皮劲瞬间没了。
他看了一眼那个在火里翻滚的龙头棍，点了点头：“明白了。骨灰拌煤油，这点火够亮。”
晚上八点。
黄志诚坐在o记指挥车的驾驶位上，车停在尖沙咀的弥敦道口。
原本这个时间点，这里应该是霓虹灯最亮、游客最吵的地方。
但今天，整条街静得有些诡异。
没有古惑仔拿着西瓜刀对砍，没有飙车党炸街。
只有人。
密密麻麻的人。
他们不是帮派分子，至少看起来不像。
有穿着校服的学生，有刚下班还没来得及摘领带的白领，有推着小推车的阿婆。
他们手里也没有武器，每个人手里都捧着一样东西——白蜡烛，或者用矿泉水瓶剪开做的简易灯笼。
而在人群的最前面，站着一排穿着黑衣的男人。
骆天虹坐在马路牙子上，手里抱着那把标志性的八面汉剑，但他没拔剑，只是低头在削一个苹果。
苹果皮连成一长条，从他指尖垂下来，在这个肃杀的夜里显得有些滑稽。
“头儿，这怎么搞？”副驾驶上的警员阿辉吞了口唾沫，手心全是汗，“这种非集会申请的聚集，按例要驱散。但这……这也太多人了。”
黄志诚没说话。他降下车窗，点了一根烟。
烟雾飘出去，瞬间就被风吹散了。
他看到了人群里的那个律师，余文慧。
她没穿那身干练的套装，而是换了一身黑色的长裙，手里捧着一张黑白照片。
照片上是一只断手。
那是阿泽的。
“驱散个屁。”黄志诚把刚抽了一口的烟扔出窗外，烟头在地上滚了两圈，最后停在骆天虹的脚边，“你看清楚了，这是游行吗？这是出殡。”
整条弥敦道，从尖沙咀一直延伸到旺角，星星点点的烛光汇聚成了一条光河。
没有口号，没有横幅。
只有几万人沉默的呼吸声，和偶尔响起的打火机“咔哒”声。
突然，那个坐在马路牙子上的骆天虹站了起来。
他把手里那个削得坑坑洼洼的苹果咬了一口，腮帮子鼓着，含混不清地喊了一嗓子：
“点灯！”
就像是某种信号。
从第一排开始，火光依次向后传递。一盏，两盏，百盏，万盏。
原本漆黑的街道，瞬间被烛光照得通亮。
那种光不是霓虹灯那种刺眼的彩色，而是一种温暖却沉重的橘黄色。
每一盏灯，都在替周氏大厦地基下的那些冤魂喊冤。
黄志诚感觉喉咙像是被什么东西堵住了。
他当了二十年警察，见过几百次晒马，见过真刀真枪的火拼，但从来没见过这种阵仗。
这种沉默的压力，比一万把西瓜刀都要锋利。
这时候，他的私人手机震动了一下。
一条简讯，发件人是个乱码。
“龙头棍烧了。旧规矩没了。黄Sir，现在的秩序，是你想要的吗？”
黄志诚猛地抬头，看向远处的一栋高楼天台。
虽然隔着几百米，看不清上面的人脸，但他能感觉到，有一双眼睛正在那里看着这场全城的“葬礼”。
李俊。
黄志诚咬着牙，回拨过去，那边已经是忙音。
他看着窗外那片烛光的海洋，突然觉得有些冷。
李俊把龙头棍烧了，这意味着他不想当新的黑帮教父。
他把这个旧时代的权力象征毁了，然后把碎片撒向了全香港，让每一个人都成了这场审判的参与者。
这比黑帮火拼要狠毒一万倍。
因为黑帮火拼警察可以抓，但民心所向的愤怒，警察抓不了。
“阿辉。”黄志诚的声音有些哑，“通知下去，所有人撤掉防暴盾牌。维持秩序就行，别动手。谁要是敢在这时候推那个阿婆一下，我就扒了他的皮。”
中环，一栋烂尾楼的天台。
风很大，吹得李俊的风衣猎猎作响。
地上的火堆已经熄了，那根紫檀木的龙头棍已经化成了一堆黑灰，混杂在纸钱的灰烬里，风一吹，就在天台上打着旋儿乱飞。
李俊蹲下身，伸出手指，在那堆灰里沾了一下。
指尖全是黑的。
“俊哥，接下来去哪？”飞全站在阴影里，手里拿着车钥匙。
李俊站起来，走到天台边缘。
脚下是全港亮起的烛光，像是一条巨大的火龙，盘踞在这个城市的血管里。
“去自首。”
李俊说得很轻，像是在说去吃宵夜。
飞全手里的钥匙“哐当”一声掉在地上。
他慌乱地捡起来，声音都在抖：“俊哥，你开什么玩笑？这局我们赢了啊！周家完了，林怀乐废了，只要你点头，猛虎堂……”
“猛虎堂也得死。”
李俊转过身，脸上没什么表情，只有那双眼睛，映着楼下的万家灯火，亮得吓人，“飞全，你记住。要是只杀了周慕云，那是私仇。要是让猛虎堂坐上那个位置，那就是下一个轮回。龙头棍我都烧了，我自己要是还赖在台上，这戏就唱砸了。”
他从口袋里掏出一包烟，发现已经空了。
他随手把空烟盒揉成一团，精准地扔进了那个刚刚熄灭的火堆里。
“我是那个点火的人。”李俊拍了拍手上的灰，语气平静，“火既然烧起来了，点火的人就该退场了。不然，这火迟早会烧到自己身上。”
他越过飞全，走向楼梯口。
“走吧，去o记。听说黄Sir那里的咖啡虽然难喝，但胜在管饱。”
飞全站在原地，看着李俊挺拔却略显消瘦的背影消失在黑暗的楼道里。
天台的风还在吹，卷起地上的余烬。
那些曾经代表着至高权力的龙头棍骨灰，就这样散在风里，飘向了这个疯狂又清醒的城市。